Alles falsch
Du wachst auf und alles, was du spürst ist Ekel. Nichts paßt. Alles ist falsch.
Madonna klingt wie Kaufhausmusik.
Du schließt die Augen und öffnest sie wieder. Nichts hat sich geändert.
Der Marlboro-Cowboy offenbart sich als Schaubudenfigur.
Kaffe könnte dich retten, denkst du. Falsch gedacht.
Dein Träume lachen dir secondhandmäßig aus Cosmopolitan entgegen.
Du schaust aus dem Fenster - hinaus in die Geisterstadt.
In deiner Mailbox warten zwei Emails. Wer sind die Leute?
Sogar die Chat-Lines entblättern sich als seelenloser Quatsch.
This is not a place for me to stay.
Aber es ist deine Wohnung. Deine Möbel. Deine Bilder. Deine Insel.
Alles falsch, denkst du.
Und vielleicht noch, "fuck", bevor du weitermachst.
Draußen scheint die Sonne.
Another glorious day.
copyright, hermann braendle, london 01/99